Снег колючий по стёклам шуршит...
Что я делаю в этой глуши,
Под лучами скупого рассвета?
Остаётся вопрос без ответа.
Растворяюсь в безликой толпе...
Почему я по этой тропе
Тороплюсь в уходящее лето?
Остаётся вопрос без ответа.
Долго ль ветру свечу потушить...
Почему я на голос души
Налагаю безумное вето?
Остаётся вопрос без ответа.