Я бы продал кому-нибудь память, чтобы встретиться с тобой снова.
Перестал бы так часто скандалить, подбирал бы каждое слово.
Сам рубил бы дрова для печки, чтобы ты потом не пыхтела.
Ждал бы каждой с тобою встречи, вспоминая изгибы тела.
Обнимал бы тебя крепко-крепко, как холодный осенний ветер.
Говорил бы то, что хотела, и гасил бы пораньше свечи.
Но кому нужна моя память?
Да и я тебе больше не нужен.
Ты идешь вместе с ним по Арбату,
а я тихо готовлю ужин.