Кто не писал стихов под свет свечи иль лампы
Глухой вечерней тёмною порой,
Тот не искал слова к тому, что душу мучит,
Сквозь грусть пытаясь совладать с собой.
Кто не писал стихов под вой игривой вьюги
Иль под дождей седого цвета речь,
Тот не сиял, любуясь красотой природы,
Стараясь в буквы суть её облечь.
Кто не писал стихов для человека, сердце
К которому приклеено навек,
Тот не познал любовь в её глубокой мере
И кто такой любимый человек.
Кто не писал стихов, как ткач, плетя узоры
И созидая мыслей разных ткань,
Тот никогда не видел многоликой жизни
Певучую пылающую грань.