У рынка шёл и клял я время наше,
Замёрзших нищих встретивши у входа,
Увидел кипу книжек догоравших
Зимою в куче мусорных отходов.
Горели «Приключения Гулливера»
И сборники любимые поэтов,
И в лучшее моя померкла вера, -
Тревожно обнищанье наше это!
И в этом бед российских подоплёка, -
На рынке нашем стыд иметь негоже,
Вздохнули мы, избавившись от Блока,
Душа спокойна, совесть уж не гложет.
Но что нам лишь еда нужна, да ложка, -
Сигнал предупреждающего знака,
Мне стало тяжко, глядя на обложки
Сгоравшие, Рубцова, Пастернака,
Червонца ж не дадут за книжки наши!
Чего держать в дому нам хлам ненужный?!
Великие застыли, растерявшись,
Невежеством раздавленные души.