Мне говорят - стихи грустны,
Что много слёз солёной влаги.
На слух как будто не плохи,
Да морщится от них бумага.
Они - ожившие черты,
Хмелеют в лености истомы,
Капризны, может, но чисты,
Моей грустинкою влекомы.
Они сползают будто с крыш,
В окно морозное стучатся.
Им холодно! И ты спешишь
Стихам безбашеным отдаться.
Пусть с ними грусть не так светла
И чаще плакаться бывает.
Но с ними кругом голова
И о себе я забываю.