До сих пор говорят:
Женщина не умеет то,
Женщина не умеет это,
Не умеет жить без вопросов,
Но не философ,
Ибо вопросы
Все
Мимо сути.
Умеет считать сдачу,
И то плохо,
Но никакой математик...
Не умеет стрелять,
Водить машину,
Самолёт, ракету...
Женщина не ходит тропками узкими
На медведя, лису...
Женщина не умеет писать музыку,
Создавать красу,
Ковырять в носу,
Отчертить полосу,
Отделяющую явь от сна..
Скоро весна.
Да.
Хотя ещё только декабрь.
Нее, не умеет
Сочинять стихи,
Но если пишет, то нечто,
Что сама называет «верлибр»,
Как я сейчас.
Неет, не умеет
Думать вообще и стрелять в вас смыслами.
Как бы чего не вышло бы.
Выжила, однако,
В ходе эволюции
Или чего-то там научно
Озвученного...
Выжила.
Ибо вышила.
Шишел-мышел...
Хватит пришёптывать...
Выбила?
Не хватает «вы-пила»
Чаю, кофе? Воды!
Ключевой,
родниковой...
Липы,дуба, сосны?
Лиственницы?
Ключевой вопрос —
Не хватает вымпела:
Почему же выжила?
Вышила, выбила...
Выжгла
На скрижалях души,
Нее, не междометиями...
Тс-с!
Слышишь?
........
.........
..........
...........
Не слышишь?
Значит, это не для тебя.
Значит, это мимо тебя...
Это тихое, громкое, шальное, последнее -
Вечное -
ЛЮБЛЮ
.
23.12.2016