На вопрос "как рождается поэзия?" Ангелы мне дали такой ответ:
Священные поэты в мысли были страстны,
Их не держала пустота,
Они писали в день ненастный,
Они творили в облаках.
Впуская мысли из рассвета,
И тьму не отгоняли прочь,
Всё взятое есть в их куплетах,
Запечатлелось в след земной.
Они кидали буквы в страсти,
Огонь их поглощал порой,
Потом тоска настигнет и ненастье,
И снова в строках слышен вой.
Пренебрегая ярким смыслом,
Их не волнует мрачная молва,
Их день проходит рукописно,
И ночь рисует им покой.
Возня, и только, как казалось,
Но нет, нашелся тот, кто оценил,
Познав всё то, что оказалось,
Причиной постигать тот смысл.
Воздушные слова ложились в строки,
Ручьем лились сквозь ум людей,
В сердцах проскакивали искры,
Объединяя в мир идей.