Жизнь нас не порочит парусами,
а мне сложней: ведь я поэт
сокрытых аллегорий со словами,
надеюсь, что не нужен пистолет,
чтоб доказать, что я поэт.
И вот: всё сердце как стекло,
стеклянные ведь наши души,
теряют грешное тепло,
и им поэт не так уж нужен,
какие хрупкие все души!
А мне ведь крылья надо позарез,
а то летаю что-то слишком хмуро,
пора, пора, о, жизнь, в последний рейс,
уже в природе всё уснуло,
осталось то, что было хмуро.
Прощай, мой друг, прощай,
ты не зови меня бескрылым,
молитв пустых не начинай, —
они лишь суть людей унылых,
а я летал совсем бескрылым.
Гончаров А.С.
24 декабря 2016