Я уже сотню лет не скуплюсь
на грусть...
И меж сотен предательств чужих
петляю...
Не волнуюсь в потёмках,
где рваный Пруст
будоражит мне душу кивком из рая...
...........
Я уже сотню весен молчу
без чувств...
А ведь кто-то писал обо мне рассказы...
Поднырнувшим не важно, чего хочу,
если в прожитых днях обо мне - ни разу
...........
Я уже сотню вздохов прожил
во лжи...
Замусоленный плащ мне положат сбоку,
где он снова напомнит про миражи
в зашифрованных старцами снах пророков...
............
Я уже сотню сотен спустил
в настил...
Чтобы тем, кто вернётся помягче падать...
Может быть, Ты за это меня простил?..
Или, всё-таки, за отрицанье ада?..:)