Руки, которыми дома обнимешь мать,
Сеют разруху и хаос в горячих точках.
Пальцы трясутся, и мозг перестал считать,
Скольких ты выжег без помощи, в одиночку.
Сколько разбросано гильз у ослабших ног
Юного снайпера, девушки-лейтенанта...
Кто мог подумать? Казалось бы, каждый мог.
Каждый, кто выбрал убийство своим талантом.
Каждый, кто клялся поставить на карту всё —
Правду и жизнь, чтоб потом умирать за мнимость.
Помни все смерти, которые ты несёшь,
Помни, насколько бы тяжко ни приходилось.
Помни, чтоб выстоять, с волею в кулаке.
Ты всё исправишь. Иначе, твоя работа —
Быть просто псом на серебряном поводке,
Зло и бессмысленно лающим на ворота.