Человек окунающий мысли в бетонные стены,
Человек без имён, а с запрятанной в папки фамилией,
Тебе важен твой возраст, работа, престиж или гендер.
Но, по правде, ты птица с сгоревшими хрупкими крыльями.
Человек потерявший во времени тени от прошлого,
Человек без границ своей спрятанной призрачной боли,
Ты летишь всё быстрей, потеряв, как компас, осторожность
И надел "так положено" вместо весёлой роли.
Вот проходит неделя, за ней - ещё целый месяц.
Вот проходят пути и трамваи по этим путям,
А тебя только горечь унынья чужого бесит
И глаза неустанных счастливых в бездельи бродяг.
Человек, посмотри - мы с тобой ни на миг не похожи!
Я по крыльям пестрянок к Всевышнему страстно бегу.
Я вкус воздуха чувствую раненой хрупкой кожей,
И ничем кроме этого жить на земле не смогу.
Человек, я по духу - дитя Мнемосины и ветра.
Мои слёзы - всего лишь из сказок дожди,
И в дворце своих мыслей им спрятано где-то
То, чему суждено ещё быть в переди.
В этом мире любую игру можно сделать правдой:
Это значит, что каждый как может в пространствах живёт.
Я сейчас за невидимой глазу оградой,
Я играю в великий Крестовый Поход.
Человек окунающий мысли в бетонные стены,
Извини, но я в шахматы и домино не играю.
Я играю в игру, где сбивают ногами полено,
Я играю в игру о которой лишь скоморохи знают.