В промороженных ветках стеклянный сок
Еле слышно звенит на ветру. Случайно,
Лишь войдет в резонанс, заболев, висок,
Смертно спящего леса откроешь тайну:
Ворожба, неподвластная нам, слепым,
Умирать и снова рождаться юным.
Вековым стволам по краям тропы
Нипочем эпохи. Лишь дрогнут струны
Лед ломающих шумной весною вод,
Сок забродит внутри и забьется ровно.
Из земли оттаявшей вверх пойдет,
Набухающих почек коснувшись. Словно
Нипочем этой грубой на вид коре
Ожидание долгое, мертвый сон тот.
Раз, промерзнув досуха в декабре,
Возвращаться в духов апрельских сонм и
Бесконечность неба держать в ветвях,
Потрясенно землю обняв корнями...
У природы вечности не отнять –
И всего-то разницы между нами.