За окном шёл снег,
И казалось, шагни ты из своей реальности
И ноги с хрустом утонут в этой мягкой белой пене.
А через минуту, их пронзит боль.
От хорода.
От осознания того,
Что шагать из окна пятого этажа не лучшая идея.
Милая,
У меня снова стихи без рифмы.
И ты скажешь, устало -
Сломался.
Как и жизнь, после шагов из окна.
А хочешь, я буду писать тебе письма,
Такие как раньше, где слово для слова.
И главное - в них будет смысл,
Понятный и теплый, без боли.
Кончено хочешь...
Я буду поэтом, рифмующим, страстный.
Говорить красиво, а не крыть матом.
Будем играть как играют в театре,
Иногда неумело, иногда как в заправду.
Но играть