Живёшь, породу дней долбя
Среди зимы пустой и пресной,
И вспоминаешь вдруг тебя
Во всех подробностях чудесных.
И нежность с ног до головы
Облепит пухом тополиным
То влажной сладостью халвы,
То лёгкой горечью полынной,
Поскачет, хвостик распушив,
То на свету, а то в потёмках,
По закоулочкам души
Забавным взбалмошным котёнком.
И в вышине свистят стрижи,
И отовсюду льётся Моцарт,
И снова чувствуешь, что жив,
И что тепло ещё вернётся.
Автор: Чёрный Пит