Ты сидишь и не можешь выдавить из себя ни строчки.
Запятая. Тире. Точка. Точка.
Ты листаешь альбомы в поисках вдохновения,
Но не можешь понять, почему так пуста. До одурения.
Ты не смотришь страницы жизни, которой нет.
Ненавидишь, но любишь выпавший белый снег.
Понимаешь, что каждый в жизни твоей был свят,
Но, увы, эпизод уж давно отснят.
Ты выдавливаешь из себя всё, до последней капли.
Возможно, это последнее. Мы можем знать ли?
Ты не уверена, что завтра проснёшься прежней,
Но будущее так ужасно и... неизвестно.
Поддалась схеме жизни: строить, чинить, ломать.
Ах, как многих ты бы сейчас не хотела знать,
Как многих сейчас ты бы хотела забыть.
Но, поверь, девочка, своих демонов надо любить.
Запятая, тире, точка, точка.
Выдавливаешь из себя строчку за строчкой.
Ты сплела паутину из собственных же потерь,
А теперь посмотри, каково оказаться в ней.
Тишина ни о чём, тишина в никуда, ни в какую,
Тишина в беспросветную тьму литую,
Тишина стольких несказанных нынче слов,
Тишина своих собственных тяжких оков.
Тишина режет руки, о губы теперь - стекло,
Тишине быть бы грубой и выйти наутро в окно,
Тишина лишь окутала и забралась в тупик,
Тишине быть бы куклою когда город спокойно спит.
На сей раз не запятая, скорее всего просто точка,
Просто вымученная, выгоревшая на солнце строчка,
Просто буквы в мозаику из преданных кем-то дней,
Из до ужаса помнящихся милых родных потерь.