В прихожей с плеч сдерешь устало
чужую кожу. Обувь - прочь.
Зима тебя перелистала,
и скучно ей твой день толочь.
Отдашь на кухне дань котлетам,
нальешь на донышке вина
и вдруг узришь, как тусклым светом
горит распятие окна.
Прибьешь на нем свой взгляд печально,
растаешь в заоконной мгле.
Поставлена хоть где свеча ль нам?!
Пока лишь мухой на стекле
в календаре маячит дата,
и память - чашка без краев...
Наверно, Бог смотрел когда-то
так на творение свое...