в пушистых лесах, там, где снега довольно,
живет человек многогранной натуры -
когда-то ломал он носы внефутбольно,
при этом любитель был литературы.
знавал он истории многих картин,
бывал заграницей, ходил по музеям,
и даже когда-то кого-то любил,
не стал он от жизни (как водится) злее.
и каждое утро путь только в столицу,
чтоб быть на работе, которую "любит",
а вечером он в электричку садится,
о чем-то чуть-чуть он сегодня тоскует;
...и мерзнет, и ждет не дождется весну,
которая (как говорят) все изменит,
и в книжке у Гоголя знает строку -
ему она ближе любых откровений.
забегавшись где-то опять позабудет
о том, что поесть надо, выпить таблетки -
ведь жизнь свою крошит, кромсает и судит,
он ищет вопросы и ищет ответы.
вот смотришь и думаешь, что там внутри,
за этими моря (иль неба?) глазами...
мне хочется, чтобы его корабли
не знали штормов каждодневной печали.
мне важно и нужно сегодня сказать,
(нет-нет, не жалея, я просто от сердца), -
что в этих лазурных и чистых глазах
так хочется просто по-женски согреться.
9 ноября 2016