В этом странном мираже
все живут на солнцепёке,
приспособив руки в боки,
вроде свыкнувшись уже.
И летят над ними дни,
хоть к полётам не способны, -
обьясняешь им подробно,
только хлопают они:
то в ладоши, то стакан,
на халяву, под сурдинку.
К ним доносится калинки
слуховой самообман,
что кончаются хрусты.
Только это всё пустое,
время есть на холостое -
помарать мечтой холсты,
для омажа, не для стен.
Смотрят в устья, как в начала,
видно, стрёмное стрекало -
всё за так или взамен:
вместо ласок - трёп за жисть,
а по делу лишь с немою...
...Вот пригрезится такое! -
Впору в гроб хоть не ложись...