У винного, как бочка, октября,
Нет горизонтов – они исчезают,
Но млечный цвет холодного огня
Отчертит синее, где расцветают
Воздушные цветы, себя просторам сня
В туманной ясности предзнаменованья,
В котором нет мечтам именованья,
Именье их не занято посулом
Вещей, их улей глух,
И ветер утренний прозрачной птицей Рух
Еще во сне на дереве сутулом.