Так часто нужен человеку человек.
И так же часто никому не нужен.
Пытаешься в один, свести потоки многих рек.
Но постоянно пыл твой безразличием остужен.
Так рьяно в суете пытаешься найти хоть пару глаз.
Что никогда не отвернуться от тебя опять и снова.
И как ребенок, так наивно пишешь свой рассказ.
Как буд-то кто-то сможет разобрать хоть слово.
И ведь не почерк я совсем имел ввиду, а суть.
Что донести ты до людей пытался.
Как одиночкой был, в итоге одиночный путь.
А на могиле надпись: " Он для них старался "