В её мечтах
осенний лес похож на сказку,
хмельной октябрь,
как художник в мастерской
раскрасил листья,
не жалея медной краски,
в прожилках света,
с редкой солнечной строкой.
Там светит Солнце,
но ни капельки не греет,
в остывшем воздухе
дрожит последний лист,
сжимая сердце
безысходностью творения
Её вселенной,
где маэстро
скоро сменит кисть.