Мам, прости, что родилась поэтом.
Сажусь писать и сразу думаю об этом.
Как могла бы рисовать пейзажи,
Будь другой талант,
Изображать портреты,
И твой нарисовала, если бы умела.
И кисточка была бы продолжением руки,
Вот это вариант. Смотри,
Иль песни петь дуэтом,
И сольный диск,
Концерты, стадионы, залы,
По всем радиостанциям хиты,
Вытягивая ноты
Под мотив известный,
Но в пении скорее иммигрант
И пишу поэмы, пачками,
Бумагу пачкаю штрихами карандашными,
Рифмую все в больном ажиотаже,
Ведь в хромосомах рифмодоминант.
Мам, прости, что не стала идеальной дочерью,
Что не сплю тяжелыми ночами,
Могу выпить и иногда даже больше,
Чем ты можешь себе представить.
Прости, что так редко звоню,
Но знай – я помню
Дорогу к твоему дому
И очень часто во снах по ней гуляю.
Но не будем о грустном,
Наполним до краев бокалы,
Ведь День Рождения сегодня
У моей любимой мамы.
И давайте на секунду представим
Сад,
В котором миллионы растений,
Деревьев и цветов.
И в этом саду, ты, мама-
Единственная роза без шипов.