В городе уснувшем только фонари
да в окно скребётся белая пороша.
Лбом к стеклу прижмусь до утренней зари...
Где же бродишь ты, моя хорошая?
Станется, ответит ветер за окном,
как тебе сейчас там можется - живётся?
Кто теперь стучится в твой далёкий дом?
Кто легонько плеч твоих коснётся?
Я тот час же ветру песню напою,
он её подхватит... К твоему порогу
принесёт в охапке всё, что сотворю:
Соберись, любимая, в дорогу?
Свищет, свищет ветер, только не спеши
закрывать окно от этой снежной вести.
Он к тебе летел из нашенской глуши,
где мы распевали наши песни.
Знаю, нам с тобою вновь не распевать.
Свой мотив слагает снежная пороша,
будут в такт метели фонари моргать…
Не вернёшься ты, моя хорошая.