Бой (не который мальчик)
Бой часов на стене
Приоткрывает ларчик –
Дрожь идёт по спине.
Там на дне моё детство,
Память его обняв,
Нежно хранит от бедствий –
Это пролог меня.
Всё остальное – мелочь,
Прожитых лет труха.
Можно выкинуть смело,
Можно излить в стихах.
Ларчик почти что полон,
Места на пару лет:
Бьёт часовая – молот,
Колет секунд стилет.
Бой, как набат гудящий,
Апофеоз конца,
Слушает уходящий
У своего ларца.