С тобою я всегда, как на войне,
но вечно не готова к рукопашной.
Ты побеждаешь - мир горит в огне,
а мне опять обидно, больно, страшно...
Обидно, как ни странно, за тебя,
что ты не стал, как Бог, великодушен,
боль оттого, что созидаю - я,
а ты готов в любой момент разрушить.
Простить? Прощу, уже не привыкать,
с тобою буду нежной и открытой,
пока ты снова не пойдешь искать
топор войны, тобой самим зарытый...
Неужто до скончания веков
все это в нашей жизни будет длиться?
В ней счастье, как река без берегов,
в какую не войти и не напиться...
Что для тебя гармония? Пустяк?
А я в плену пропорций Фибоначчи.
Ответь, мой самый близкий лучший враг,
когда же мы сумеем жить иначе?