я – космонавт, который на чужой планете
при свете
дня
тебя все ищет, ищет с фонарями.
потрескавшимися в безвоздушье,
большими и нелепыми руками
я складываю фиолетовый песок,
чтобы потом
как пса призвать очередной "восток" –
найди его, найди его, найди!
он был здесь. или где-то.
он существовал.
и ветер
использовал его как решето
для образов печальных и святых.
не нахожу, не нахожу, не нахожу!
ведь это я заключил тебя в тюрьму своих жил,
это я вовремя спал, вовремя ел,
с плохими людьми не дружил,
чтобы перерасти тебя,
вымахать в вышину
дверного проема,
любить страну,
или ненавидеть ее – все одно,
по вечерам приходить с работы,
включать дурное кино.
это из твоих глаз я сделал свои глаза,
я ходил на площадь, в подворотни и на базар,
я смотрел, как они все себя продают,
за красивые платья, аплодисменты, уют.
это я заставлял тебя мечтать вырасти,
затыкал уши, чтоб ты не слышал,
как о тебе банши поют.
я был не прав.
– земля, земля,
я завершаю миссию,
так и не отыскав
нигде,
кроме клочка бумаги
с надписью
"классная работа.
десятое сентября"
себя.