Скрыл туман над Россиею небо синее-синее.
Перебором летящих аккордов залита Земля.
На катках переполненных люди движутся волнами.
И снежинки кружатся, народ на коньках веселя...
Дремлют в маленькой сумочке сигареты и рюмочки,
зажигалка лежит в ней к помаде прижавшись бочком.
Холодок, ближе к вечеру, щиплет нас: делать нечего,
как побить его карты - захваченным впрок, коньячком.
А зима раскрасавица вся блестит и кудрявится.
Обрастают сосульками ветви деревьев, дома.
Фонарями оконными, над носами-балконами
наблюдают за нами - нависших высоток тома.
Центр размечен, как вешками - разгоревшись кафешками.
Спят машины, на привязи тихо сопящих дворов.
Мир мигает рекламами, где красотками дамами
управлять кавалерам легко, подношеньем даров.
Но, скользя, как по глобусу, разбежались автобусы.
Город медленно тухнет, и скоро заснёт наконец.
Нам пора, делать нечего. Попрощаемся с вечером,
и вернёмся, сцепившись руками, как двое колец
в те уютные комнаты, где дышать будешь ровно ты,
отогревшись от этой прогулки, прижмёшься ко мне,
чтобы вновь за гардинами, стали вместе едины мы,
до утра растворившись в прохладной их недр глубине.