Был апрель, и шел дождь, ты на спицах вязала сову,
Сидя на подоконнике, штаны закатав до колена
И мелькали спицы, а в дали жгли огни синеву,
Извлекая кого-то, как тебе показалось, из плена.
Ты меняешь нитки, у совы появился зрачок,
Он блуждает взглядом, робким, забавным, несмелым…
Лист стучится в окно, ему ровно два дня, он промок,
Он в смятении: мокро, и зябко, какого же хрена?
Ведь он как и сова, он повелся на свет и тепло,
Но сова за стеклом, а он уже мокнет и мерзнет,
Что за несправедливость: одним многое в жизни дано,
А они только смотрят сквозь еще не протертые окна.
Ну а ты все вязала, на сове подросли два крыла,
Да, понятно, сова ж – это птица, нельзя ей без крыльев…
Мокрый лист бил в окно: ну пустите в тепло, к вам туда,
Раз сове хорошо, вы меня рядом с ней посадите.
В чем мораль? Ее нет, есть лишь двое - лист и сова,
Одну вяжут из шерсти, второй бьется в окна при ветре.
Но хотелось сказать, если ты, брат, имеешь глаза,
Сможешь ты рассмотреть кто живой, а кто просто приветлив.