Давно не писалось вот, нечто глубинное такое,
Чтоб изливало душу, веяло тишиной.
Ты, наверное, тот самый, снявший мои оковы,
Создавший почти с нуля образ меня иной.
Мое второе я стоит, смотрит трезвым взглядом.
Второпях понимаю, времени много, но неготова совсем.
А я, наверное, морально уже где-то там, рядом.
И все чаще снова вижу тебя во сне.
Большое спасибо судьбе, быть может,
За возможности и случаи, принесшие боль, хотя нет,
Судьба тут краем даже не задействована, почерк не похожий.
Точно какой-то дьявольский кордебалет.
Вот в последнее время все четверостишья какие-то.
Мелкие такие, кривые, неоднозначные.
И наружу душу выкладываю, в стихах же принято.
Да и намеки, аж стыдно, совсем не прозрачные.
Наверное это снова нечто никому не интересное,
Взрыв с ума сошедших внутренних стихий.
И оценка моя здесь будет трезвая :
"Я как правило не умею писать стихи ".