Идёт уборка урожая,
Красивых сочных помидор.
Я ведь в томатах утопаю,
Как в искрах пляшущий костёр.
Их уродилось столько много,
Я даже этого не ждал,
Ведь все они навряд ли влезут
В мой прохладительный подвал.
И что тогда мне с ними делать?
Быть может, сок с них надавлю,
А может чачу, как грузины
На аппарате прогоню.
Я представляю даже бочку,
Где чачу буду я хранить,
Она из дуба вся в оковах,
На крышку натяну я нить.
Она нужна для подстраховки –
Вскрывали тару или нет?
А лучше верх забью гвоздями,
И пусть стоит так сотню лет.
А как же я тогда узнаю,
Какой букет у чачи той?
Придётся врезать внизу бочки
Дюймовый краник наливной.
И разверну ту бочку боком,
Так чтобы в угол кран смотрел,
А то запрутся воры в погреб,
И выпьют весь мой самодел.
А так зайдут, а крана нету,
И крышка намертво сидит,
Уйдут, несолоно хлебавши
И пропадёт весь аппетит.
От таких мыслей я проснулся,
Ведь я нечаянно задремал,
Наверно сбор этих томатов,
Меня конкретно доканал.
Хотя о чаче с помидоров,
Я думаю, мысль неплоха,
Как у Левши насчёт подковы,
В которой прыгала блоха.