Ну вот, наконец, узнаю,
Чернеющей грязную кашей,
Декабрь, что стоит на краю,
Куда упадёт год вчерашний.
И с ним устремится в Тартар,
Плохое, что склонно к забвенью.
Но мы не услышим фанфар,
Когда, стрелкой движимой тенью,
Накроется цифра курантов,
Как нечто сакральное всуе.
И звук молодых музыкантов
Напомнит нам избранность судеб.
22.12.2016 г.