Глаза умирающей собаки,
две тысячи седьмой день,
год, шаг.
Замкнутое на себе пространство -
время, дорога, кольцо.
Шторы закатом смяты.
Я с флейтой в радуге танца
все понимаю как Шива
(но в нашем контексте
одной комнаты -
все очень паршиво).
Собака прощается
глядит преданно до смертного мига.
Плачу на улице.
Скверик, сентябрь, последняя сига...