Отряд прохожих идет в расход.
Они друг друга совсем не слушают,
Сжимая в пальцах, как мокрый зонт,
Свое стремленье казаться лучшими.
Пыхтят, как важно в наш быстрый век
Достать и пыжиться сим достатком,
До распродажи успеть на трек...
Да что там я со своей тетрадкой!
Им чуждо изображенье грез,
Они, прикрывшись сухими лицами,
Искусство вилкой мусолят вскользь
И тщетно ищут во мне амбиции.
Бегут и пахнут своим путем
Да денежной типо-графичной краскою.
Февраль им, мчащимся наутёк,
Под ноги плюнул жвачку вязкую.
Один расскажет, как ценен блат:
Ему завидную нишу сватают,
На ней такой охyенный грант,
Что остальные текут и падают.
Другой вещает, что верный знак -
Дворец трехспальный с гербом и люстрами.
Глазами - вылитый Скрудж Макдак -
Он, как и первый, меня не чувствует.
А третья - в бусах из требухи -
Звенит про быт прописными клипсами
И дополняет мои стихи
Глотками пива и хрустом чипсами.
Все трое - схожие взглядом сквозь
И перманентной нехваткой времени.
Их снег, летящий из-под колес,
Похож на выброс излишков семени.
Их дети тоже растут в слюде,
Читают комикс и курят вешенки,
В музей и в оперу по нужде
Идут, но видят не дальше вешалки.
А я калю на углях перо,
Стучусь к ним в души без водки смазочной,
Дотла сжигаю себе нутро,
Чтоб этот мир стал немножко сказочней.
Я помогаю не быть как все,
Печатным словом вгрызаясь в пустошь.
Но ты… мешая двойной глясе,
Как те, - упрямо меня не чувствуешь.