Вот свершилось!
Жили-были…
Кто в хрущёбе, кто на вилле,
Бедовали, но не выли,
Не беря на грудь греха.
И, как водится, доплыли
Все до года Петуха.
Тут, друзья, такая штука:
Гороскопная наука
Нам подсовывает тупо
Всяку фауну.
Мерси!
Но Петух – такая сука!
Просто, Господи, спаси.
За века сей гад пернатый,
Сей большой славянолюб,
С упоеньем супостата
Выжидает нужной даты
И любовно точит клюв.
Пусть хихикает Европа:
Со всемирного потопа
Полюбилась наша попа
Гороскопному врагу.
Даже хитромудрый Глоба,
Толкователь гороскопа,
Уболтает всех до гроба.
А про это – ни гу-гу.
Ну а ежели нам, братцы,
Без поспешности, не вкратце,
Капитально разобраться,
Что ж выходит опосля,
Как Петух нас в попу бацнул?
Вред иль лад державы для?
Как ни странно, но выходит,
Коль застряли мы в болоте,
И уже утопли, вроде –
Возникает дух в народе,
Непонятный немцам дух.
Здесь не стоит слушать Глобу,
Ясно даже тведолобу:
Это нас, ребята, в попу
Клюнул жареный Петух.
Механизм сего контакта
Не раскрыт в больших трактатах.
Но смиренного елея
Ты от нас уже не жди.
Мы, немножечко зверея,
Рвём рубаху на груди.
Заведясь с полоборота,
Мы разносим всё болото,
И с портретами кого-то
Прём по новому пути.
Значит, этот гнусный кочет,
Что свой клюв усердно точит,
Не несчастья нам пророчит,
А совсем наоборот?
И когда у нас непруха,
Или, скажем, недород –
Он орать не станет в ухо.
У него другой подход.
В общем, каждый адекватно
Должен гнуть свою мораль.
Зад у каждого приватный,
И его, представьте, жаль.
Ну а коли зада жалко –
Остаётся лишь одно:
Иль отмахиваться скалкой,
Иль бронировать гузно.
Мне претит сия картина.
Я мужик, не лоботряс.
Пусть клюёт меня, скотина,
Коль в болоте я завяз.
Коль строку сложить не в силах,
Коли с рифмою – беда,
Коли бред кобылы сивой
Я сливаю без стыда.
Коли я на всех банкетах
Лишь тузов прославить рад…
А пускай клюёт за это.
Ой! Уже долбает, гад.