Выхожу на улицу в снег и пургу,
щеголяя открытыми швами
и кричу:
"Я украл эту книгу!" -
потрясая пустыми листами.
Я украл.
Не верну.
Сам себя
обманул.
Я не шёл,
я бежал.
А теперь
упаду.
Кружась и танцуя в горячем бреду
по смердящей сточной канаве,
я люблю.
И я страсть как хочу,
чтобы люди об этом узнали.
Я люблю.
Мне плевать.
Я упал?
Страшно встать.
Я живу
и умру.
Только дай
дописать.
Приходится, когда слов в прозе нет,
шептать свою правду стихами:
Умереть в одиночестве я не хочу,
чтобы книгу мою
не украли.