Порой задумаюсь... И сердце аж заколет –
Да вроде всё уже я спел и дописал:
Про край берёзовый, ромашковое поле,
Про звёздный дождь и голубые небеса;
О том, что значит слово – мать, – и как нам важно
В дремучей жизни быть любимыми – любить.
О том, как в шею немцев Русь гнала однажды,
И сколько бед пришлось Отчизне пережить.
А может время подошло мне ставить точку? –
Талант – в сундук, ну а стихи подальше – в стол.
И вдохновению возможно дать отсрочку,
Иль в отпуск творческий... Ай, нет же, всё не то...
Не в жилу так! И ставлю снова многоточье
В своих, казалось бы, дописанных стихах.
Но только в синь закат нырнет и звонкой ночью
Невольно рифмы вновь проскочат на губах.
И как же можно промолчать, когда повсюду
Такая лунность, звёзды, – взор не оторвать!
Беру тетрадку, ручку – пусть душа рисует!
И строчки ровные заполнят лист опять...
Не ради блажи и забав – мне так угодно, –
Во мне словесность, как родник, под сердцем бьёт!
Когда поэзия молчит – родник холодный,
Когда поёт – родник горячий там течёт.
Поэты пишут неспроста – не ради славы, –
Стихийный бунт в душе невмочь им удержать! –
Поток лирический в груди бурлит, как лава,
Душа вулканом бьёт – чтоб чувства извергать!