Ты меня извини, но - я буду писать стихи,
называя наш мир неузнанными словами,
будут рифмы звучать, как медленные шаги
незнакомых прохожих, ошибшихся адресами.
Тут не главное - кто, тут главного нет вообще,
протекает река, не спросив твоего позволенья,
и пускай обнаружится, что всё это было вотще -
это лишний мотив для счастья и для откровенья.
Наберу в монитор килобайты листов и чернил,
распластавших на белом свои незаметные точки,
в них останется всё, что я с тобой знал и любил,
и, быть может - распутится вновь, как апрельские почки...