если б вы знали, как хочется поговорить,
рассказать про пенку на кофе, про ночь и снег,
эпидемию гриппа, про небо, тюрьму, побег,
но теряется в мыслях и звёздах полёта нить.
как же просто - запутанный узел перерубить.
только кто ж потом его соберёт?
и останется только твердить: "забыть, забыть!"
и услышать в ответ, что, кажется, кто-то врёт.
кажется - кто-то прячется за углом,
и тихонько плачет, как будто коснулся дна.
это память - она, как всегда, одна,
её жалкий домишко отправить пора на слом.
потому что, если всё это рассказать,
не останется места ни действию, ни мечте.
лучше просто подставить лицо ветрам
и забыться по-прежнему, где-то там, в пустоте.