***

Подлунный мир из пыльного мешка
Некрашеной и грубой холстовины
Был вытряхнут, в нем идеал единый
Никчемной вещи. Словно свысока

Нам плюнул в ноги бог, и эта твердь
Родимым домом издревле зовется
Зависимым от настроенья солнца
Сиюминутным существам. И впредь

Скудны неприхотливостью сует
Недолгие мгновения живого,
Что автореверс воплощает снова
Как эхо, где души в помине нет.