Там, где-то,
может, за спиной,
или за тонкой гранью
(мне сложно объяснить) –
там остаётся жизнь,
её моменты, вспышки,
как картины в раме,
её игра...
они не исчезают навсегда –
иначе бы себя мы потеряли...
мы можем прошлое
крутить как многогранник;
так задержите же
хоть ненадолго
картинки эти, звуки, запахи,
иначе как я вспомню
тот взгляд, случайный и опасный,
или блаженство пальцев,
которые ты нежно целовал
когда-то в полутёмном зале...
беспечные, мы много упускаем:
вот, смотрите – на грани этой
стёрта целая страница,
быть может, и счастливая –
но ведь не вспомнить,
а вот царапина на грани –
но ведь не исправить...