Моя голова - тёмный, ветхий трактир.
Мысли спутались, перемешались.
Тяжёлой игрой затухающих лир,
С тобой мы навеки связались.
Я - тяжкое бремя, я - кованный крест,
Нести меня - лишь наказание.
Я жизнью своей выражаю протест,
Хоть мне он принёс лишь страдания.
Пугайтесь, стыдитесь, скрывайте меня,
Должно было это случиться.
Я - то, что скрывается в жаре огня,
Огня что обязан раскрыться.
Я мог бы здесь тысячи строк написать,
Придать им другое значение.
Да только вот я предпочту промолчать -
Слепому читать - лишь мучение.
И я никогда не пойму этот мир.
Мир тех, кто не даст быть счастливым.
Моя голова - тёмный, ветхий трактир.
День засухи будет дождливым.