Среди оранжевых переплётов книг
Находил я (и часто) слезу.
И теперь построенье моё — только блик.
Так я маялся раньше в грозу.
Скоро сплав. А я вовсе не тот,
Что был раньше, увы!
Я до смерти замучен и я не готов,
И не выбросить из головы.
Скоро сплав. А я очень, ребята, боюсь.
Ведь река (да и та!) — не ручей.
Это вам... Вдруг я там утоплюсь?
И останусь навечно ничей...
Но вот разве ничей? А реки?..
Август клонится — скоро сентябрь.
Дни погибели не далеки...
Не смеялись бы люди хотя бы!..