Я долго
Искал
В стихах,
Свой
Смысл
Свои пяди
Звёзд.
Души
Охладевший прах,
Вливал
На бумажный
Холст.
Стирал
И писал
Опять,
Десятки бессвязных
Слов,
И в этих словах
Искать,
Идеи я был
Готов.
Других волновал же
Слог,
Стихи не вмещали
Боль,
И надо сказать
В итог,—
Что чувств было тоже—
Ноль.
Закон нашей эры
Прост:—
В почетё пустышки
Тут,
Что лепят слова
На холст,
Но к чёрту идеи
Шлют.