Сентиментальным стал не в меру,
чуть что, и слёзы потекли,
мне говорят: «Какую, холеру,
ревёшь», и плаксой нарекли.
Креплюсь, на людях не раскисаю,
а в одиночестве белугою реву,
семейный фотоальбом листая,
назад отматываю жизнь свою.
Осталось мало фотографий,
особенно из детских лет,
я бы письмо на родину отправил,
вот только адресатов в живых нет.
Кого уж нет, а кто далече,
и оборвались связи все,
но, думаю, ещё не вечер,
вдруг кто заглянет на огонёк.
Сижу подолгу у окошка,
с тоской глядя в темноту,
а мне об ногу трётся кошка,
утешить хочет – я реву…