Прошу, постойте у двери!
Не проходите — здесь не прибрано.
Я не играю в Ваши игры, но
Не мне Вам это говорить,
А все, что кроется внутри,
Закреплено семью печатями.
А на столе бумага с ятями,
А в окнах лёд и снегири.
Нас не зовут на те пиры,
И мы терзаемы затеями,
И в памяти почти затерянный
Осколок дня, где мы мудры.
И вин кощунственная смесь
Ломает рот словами хромыми…
Мы будем лучшими знакомыми,
Пока Вы чуточку не здесь.
Пока дремучая зима
Не дорожит мохнатым веером,
Вам будет сниться поле клевера
И неба радостный размах.
И там, на сотню миль окрест
Без дирижера и без публики
Вам слышен хор Святого Ульриха
И строгий маленький оркестр.
[2000]