Опять крадётся Новый год,
пришёл, как поп, по наши души.
Ах, если б знал ленивый кот,
как ядовиты ножки Буша.
Веселья миг изобразив,
зальёт тоска шампанским горло.
Как сногсшибательно красив
салюта дым, накрывший город.
Хор оптимистов за столом
будет кричать "Ура!", "За веру!",
впустив Гоморру и Содом
в свои незапертые двери.
В какие дебри с января
нас заведёт судьбы Сусанин?
Уж не настала ли пора
признать, что вылитый он Сталин?
Предательский подарков блеск
винтовку снайпера приманит,
который вот уж годы ест
весны арабской горький пряник.