О, путник, с чем связана радость твоя?
– с ненастьем, с витающим синим огнём!..
Чего же ты ищешь? Вода холодна,
А молнии могут разрушить твой дом…
О, путник наивный… ты сгинешь вдали…
И там, где снега, где замрёт перевал,
Белёсые, бренные, кости твои
Устанут лелеять седые ветра.
И выше – лишь звёзды. И вниз – облака.
Подстать красоте, тех небес высота…
И что же – скажи мне – на этом пути
Скитальцы по свету такого нашли?..
--------------------------------------------------------
– Мой друг, мне не дорог твой клетчатый плед,
И кресло-качалка в веранде твоей…
Не влезет мой мир в чемодан твоих лет,
Твой взгляд не проникнет далече костей.
– Мой друг, но я верю, записки мои,
Подарят тебе, у камина, в ночи,
Высокие ноты. Взорвётся Душа,
И ты не пригубишь, привычно, вина…
И ты позабудешь пузатый фужер,
И не испугаешься вспышке с небес…
А кости мои, как последняя дверь…
До встречи, мой друг! Выше всяких чудес.