— Бывают же на свете снегопады! Вот это да… На вкус — как марципан!
— Какой позор! — актриса Фракасада рассеянно садится на диван. — Давно не знала эдакой разрухи. Наверное, с июня.
— Это да! Когда все было в тополином пухе и я чихал за сценой иногда?
— Тебе, конечно, свойственны помехи, и это для суфлера тяжкий грех… Но почему отказано в успехе тому, кто жизнь поставил на успех?
— Опять ты о себе! В такой-то вечер...
— В какой?
— Хо-хо, возьми да и спроси! А ты решила, стало быть, что свечи зажег я в романтической связи? Совсем ослабла память от работы... Как думаешь, что зритель не идет?
— Сама не знаю. Все-таки суббота...
— И вместе с тем — грядущий Новый Год.
— Ах, как же так... Действительно, забыла. От быта я оторвана совсем. Я словно исхудавшая кобыла, не смеющая думать об овсе...
— Метафора — работа сценариста, такие вещи — явно не твое.
А снег идет, размашистый и чистый, и старый мир впадает в забытье.
— Ты знаешь, мальчик, я не верю в сказки, а потому и праздник не ценю.
— Похоже, лишь дешевые отмазки у нас сегодня в праздничном меню. Ну, ничего! Шампанского бы только, а так, как в пьесе: «Бедность не порок». Прошу, мадам!
Наряженная елка макушкой подпирает потолок. Вот бьют часы. Актриса Фракасада берет бокал и переводит дух:
— Бывают же на свете снегопады...
— Как марципан?
— Как тополиный пух…
3 декабря 2016