Творит… Не трогать… Не дышать…
Не стоит бедного поэта
Корить, за то или за это,
И Музы ветреной лишать…
Уж очень хрупок, разобьётся,
Как вазочка из хрусталя…
Уйдёт, с природою сольётся,
В леса, в бескрайние поля,
Весенней ласточкой взовьётся
И улетит, в какой-то мир,
Туманный, сюрреалистичный,
Без карточки и без наличных,
Забьёт на ванну и сортир,
На быт, комфортный и привычный…
Не дозовёшься… Не вернёшь…
Он, где-то, на десятом небе,
Творит, не думая о хлебе,
Чудак… Опомнись… Пропадёшь…