кукожится морошка
под холодом тумана.
а я бухой немножко
иду за тёплым станом.
здесь недалёко Ленин
живал на даче в горках.
здесь ночью бродят тени
в простреленных футболках.
а ближе к москвабаду
панельные большие
похожие на вату
стоят дома чужие.
бог крутит с неба фиги.
мы, как кусты у МКАДа
кривы и невелики,
нас никому не надо.
пускай мне тёплым станом
послужит теплотрасса.
у этого куста нам
не пить, не спать, не драться,
коллега мой болезный
в простреленной футболке
накрыт листом железным,
лежит в леске у ёлки.
там рядом ездят фуры,
чадя и сотрясая.
и только бомж понурый
в тот ельник забредает.
им вытоптан весь ельник,
обшарен, унавожен.
но мой лежит подельник
на смертном своём ложе.
лежит и подгнивает,
как гриб или собака.
и вечер накрывает
его коробкой мрака.